(Fragmento)
Dicen unos que la tropa montada en carros,
otros, que la infantería, y esos, que una flota de barcos resulta
lo más bello sobre la oscura tierra; pero yo digo
que es aquello que uno ama.
Safo de Mitilene (600 a.c.)
Esta Paz (Fragmento)
Aquella paz de olivo y de paloma
lograda en verde tierno y blanco puro
sobre el carmín violento de la sangre,
no es esta paz de ahora, enmascarada
entre papel y tinta mentirosa.
Ángela Figuera (Bilbao, 1902-1984)
Madrid, primavera de 1938
Y floreció entre los escombros
Era la primavera
y por el muro más acribillado
creció una enredadera fugitiva.
Briznas de hierba
besaron la ciudad martirizada.
Un sol tímido,
un sol avergonzado de su brillo,
se posó en los andrajos,
en las manos moradas,
en los muñones de los mutilados,
y entró por las ventanas sin cristales,
por puertas arrancadas a la noche.
Acacia Uceta (Madrid, 1925)
Minutario de guerra (Fragmento)
9.00 a. m. Saludo alegre a los colegas del trabajo. Me reciben con una oleada de marcas de fusiles, tanques, cazabombarderos y helicópteros. Siento que todas mis pecas son balas.
9.30 a.m. Como también me han mentalizado para ser ecolopacifista, saco mi banderita de Green Peace, pero se han ido todos, menos los aficionados a la Historia.
Txaro Sierra (Bilbao, 1991) |
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Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
-supervivo de todos los naufragios-,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.
Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil
-hacer reír a los clientes desahuciados-,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.
Nací para nada o soldado,
y escogí lo difícil,
-no ser apenas nada en el tablado-,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.
Gloria Fuertes (Madrid, 1917-1998)
A José Couso
Nadie nos dijo
que la desolación llevaría
tu nombre.
¿Hacia dónde mirar?
¿En qué rincón podremos
amamantar esta tristeza
tan recién nacida?
Nadie nos dijo
que el dolor nos vencería
en tu perfil.
¿Dónde encontraremos
un lugar para el llanto
después de haber mirado
la boca del cañón que te miró
y miraste?
¿Dónde?
¿Dónde,
cuando sólo nos queda
el hueco que anidó un disparo?
Nadie nos dijo
que con tu sonrisa se contaría
la historia.
Tinta desolada
que rescribe Bagdad.
Dulce Chacón (Badajoz, 1954-2003)
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