Creadoras

Me gana el precoz
punk rock
que acaba
en mis oídos
o en el baño lleno
¿la sangre antigua
sigue en la bañera?

Anarquismo y
las llamas de compañeros
evocando luchas,
de siglos pasados
y el ayer / y el ayer
que se reencarna
en nosotros
como abuelo muerto
como el fuego
de miles de preparados
que nos penetra.

A nosotros
como en los libros
que leemos
que vivimos
(porque vivimos)
y los pibes
que viven lo que nosotros
y cuán lejos estaban.

Pero este no será un poema
de un bar cualquiera
si no es algo más
que un lugar que desaparece
en el recuerdo
del ayer y el ayer.

Y hoy creemos
que la libertad
es el alfiler
y la sangre en la oreja
como en la efímera adolescencia
que reaparece
porque nunca seremos
adultos
porque conservamos
la rebeldía.

Somos rebeldes
como si esto
fuera un manifiesto
o un poema
de un bar cualquiera
que desaparece
con el ayer
y el alfiler de gancho
en la oreja del parche
con la A
de Abuelo muerto
de Adulto que no seremos
y por último
de Adolescente
que no adolece
de Ayeres.